那本薄薄的书躺在图书馆最角落的书架上，浅蓝色的封面积着薄灰，像被遗忘的岛屿。我踮起脚尖抽出它时，有细小的尘埃在斜射的阳光里飞舞，像金色的精灵。《给孩子的诗》——书名朴素得如同它磨白的书角。

    翻开第一页，铅笔的印记浅浅晕开：“妈妈，什么是远方？”某个孩子的笔迹歪斜却认真。我的心轻轻一动。再翻，北岛的诗行跃入眼帘：“是笔在绝望中开花，是花反抗着必然的旅程。”我不懂，却觉得那些字像雨点敲在心上。在《眺望》那页，我停住了——纸上有明显被橡皮反复擦拭的痕迹，最终留下一行小字：“我想飞，哪怕翅膀是纸做的。”

    最后一页，压着一片早已失去水分、脉络却依然清晰的银杏叶。叶柄处系着极细的线，线上挂着一张指甲盖大的纸片，上面画着一扇小小的、打开的窗。风从图书馆的窗户吹进来，书页轻响，那扇“窗”微微晃动。

    那一刻我忽然明白：这本书本身就是一场盛大的“遇见”。我遇见的不仅是诗，更是无数个孩子曾经在此停留的瞬间——他们困惑地发问，小心翼翼地修改，甚至珍藏一片秋天。他们和我一样，在这个角落与诗句相遇，把心事悄悄藏进纸页。

    我成了这漫长相遇中的一环。从笔筒里抽出绿色水彩笔，我在空白处轻轻写下：“愿所有纸翅膀，都能遇见风。”然后从作业本上撕下一角，画了一只简笔小鸟，夹进书里。

    轻轻合上书，放回原处。我知道不久后，会有另一个孩子踮起脚尖，抽出这本浅蓝色的书。当尘埃再次在阳光中起舞，我们将穿越时间，在诗行里轻轻相碰——这是最奇妙的遇见，不曾相约，却早已注定。

    江西省芦溪县麻田镇中心学校

    五年级（1）班 谢茗雪

    指导老师 刘根萍